Dicono di scegliere un albero con cui invecchiare, eppure le foglie si raccolgono ancora come vite appassite intorno a te, e anche quell'albero—una volta radicato saldamente nella tua memoria— ora cade nel fango tra i suoi figli marci, rimanendo solo da vedere attraverso i momenti frenetici di questa ricerca di “una vita spogliata.”
I fiori del corniolo pendono
come bambini addormentati sopra
l'acqua, e i ramoscelli
pendono come se facesse male portarli.
Le radici del tronco
si allargano come Papà quando
camminava troppo ubriaco. Sono
rami sottili e nodosi
come le sue braccia esili affette
da borsite. Il fegato sporgeva
come la parte anteriore di un Silverado del '85.
Gambe come Marlboro 100s ma questa donna;
scatta foto ai funerali
per mostrarle alla famiglia,
così c'è Papà tutto piegato
come un aeroplanino di carta che non ha
volato abbastanza lontano. Le Polaroid
non sono utili. Questo non è il momento
per essere utili. Questo è il momento
per cantare stonati nel bosco
e spaventare i cervi.
JL è un poeta queer che vive in Georgia. Attualmente, la maggior parte delle poesie che scrive parlano di carte Yugioh e video di Youtube.